Жизнь моя, ты откуда идешь и куда? Отчего мне мой путь столь неясен и таен? И без цели, без дела проходят года Почему я желаньям своим не хозяин?
Я размеренно двигаюсь - вверх или вниз, И свое назначенье исполнить способен, Но сознанье мое - неумелый эскиз: Я подвластен ему, но ему не подобен.
Ничего не поняв ни внутри, ни вовне, Не пытаюсь достичь понимания даже. И не боль и не радость сопутствуют мне. Я меняюсь душой, но изнанка все та же.
Кто же есть я, о Господи, в этакой мгле? Что постигну, мечась в утомительной смуте? Для чего я куда-то иду по земле, Оставаясь недвижимым в собственной сути?
Путь мой пуст и бесплоден, так нужен ли он, Если смысл от деяний моих отодвинут? Для чего мне сознанье, которое - сон? Для чего я в реальность жестокую кинут?
Да пребуду сознаньем и слеп я, и нем. О, иллюзии, стану под вашей защитой Пребывать в тишине, наслаждаться ничем И дремать бестревожно, как берег забытый.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
СЛУЧАЙНАЯ ПЕСНЯ
Музыкант
Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант. Расправил нервною рукой на шее черный бант. Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать, Если ты еще не слишком пьян.
О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви. Что твориться, что творилось на твоей земле, Все в этой музыке, ты только улови.
Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года. Зачем явился ты на свет, ты помнил не всегда. Звуки скрипки все живое, скрытое в тебе, разбудят, Если ты еще не слишком пьян.
О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви. Что твориться, что творилось на твоей земле, Все в этой музыке, ты только улови.
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх. Устал скрипач, хлебнул вина натягивая фрак. И ушел не попрощавшись, позабыв немой футляр, Словно был старик сегодня пьян.
А мелодия осталась ветерком в листве, Среди людского шума еле уловима. О несчастных и счастливых, о добре и зле, О лютой ненависти и святой любви...
